miércoles, 23 de febrero de 2011

Amor de espejo...


Cuando la realidad se convierte en mentira,
soy muñeca esclava del pensamiento,
Si pudiera controlar las arenas del tiempo,
si todo fuera tan facil como atrasar o adelantar el despertador...
Pero sólo somos obejas guiadas por un necio pastor,
Y yo entre las obejas negras me encuentro,
a las que discriminan sin ningún argumento.
Muñeca ligada al eterno tiempo
que va y viene con el leve viento
que refleja tan cierto
lo que cuento
a penas lo siento.


Cuando la realidad se convierte en mentira,
soy el eco de Eco,
que rebota en los acantilados,
llorándo de amargura sufrimiento.
Dulce amargura, pérdida de los sentidos,
lastimoso día,
donde una adorable criatura,
por buscar en unos labios ventura,
perdió su vida.


Y así se me desvanecen los nefastos días,
prisionera del tiempo,
sierva del pueblo inepto,
cautiva de tu afecto...
Pero tu amor de espejo
es sólo un viejo y triste reflejo,
del dolor espeso,
con tinta impreso,
unas veces vino dulce,
otras veces vino añejo...

domingo, 6 de febrero de 2011


No mires...esto es lo que soy, este es mi interior, monstruoso, visceral, realista...aterrador.
Todo es tan efímero, tan vano, pero sin embargo me esfuerzo, y sólo soy la chispa del gran fuego que podría ser.
Soy un alma herrante dispuesta a saber y conocer todo, no quiero dormir más en este perpetuo sueño, quiero abrir los ojos, despertar, comprender, dejar atrás esta ceguera. Yo no soy una necia pieza más de esta sociedad, estoy preparada, es más, lo necesito. Necesito descubrir, obtener una explicación, ir más allá de las banales fronteras de nustra percepción, sin límites...poseer verdadera libertad.
Quiero, ansío, anhelo... pero cuando yo me esfume ¿dónde quedará todo eso?
Por ello, nuestro lúgubre libro va escribiendose poco a poco para luego arder en las llamas del averno.
Enamórate de la muerte antes de que ella se enamore de ti...La verdad, yace en el amor que se oculta tras de mí.

Pregúntate...


Nos ocultan verdades, omisión de realidades.

Todos ansían una sociedad perfecta, pero nos ciegan, ¿por qué nos niegan?.

Sus ambiciones son más fuertes que el recto camino, y la inconsciencia, esa que hace que no sepamos nada, nos acerca a la dulce inocencia de la infancia ¡bendita ignorancia!

Imposición de modas y de un cánon de atracción, lainteligencia es repugnante y lo realmente importante son los cuerpos monótonos plastificados como método de seducción ¡bendita cerebral infección!

Cuando algo incomprendido sólo es capaz de sentir frío, mientras surca este gran mar en un perspicaz navío, tu vida caerá en el hastío y preguntate entonces ¿de qué te sirve tanto atavío?

Pero las mentes se han degenerado, la sociedad no existe como tal y el hombre el mundo ha depravado entonces ¿qué haremos cuando todo el potencial quede congelado? ¿Acaso queda un hálito de esperanza? ¿ Existen el bien y el mal como conceptos antitéticos que puedan ser medidos en una abstracta balanza?

Preguntate...pero dentro de poco nuestras voces se alzarán al viento, juntaremos por última vez nuestro léxico, usaremos nuestro aliento, para avisar por última vez de que no hay futuro, no hay color, ya no hay risas, no hay amor, apartados en el abismo, arropados con dolor...

Me estoy perdiendo a mí misma por senderos oscuros que me alejan del recto camino, pero ir por una buena via significa resignarse, someterse a lo que dice la sociedad...Así haré si así ha de ser.

No puedo controlarme, no puedo.

El único lugar donde me conozco a mí misma es en ese pequeño espacio que se crean entre las sabanas, el colchon y mi cuerpo, ese hueco en la penumbra de mi habitación...Pero cuando suena el despertador,cuando algo trastorna mi paz interior, vuelvo a perderme a mí misma, vuelvo a ahogarme en desesperación...

Desesperación de no ser suficiente, ¿de qué me sirve amar si me hace menso fuerte?

¿De qué me sirve querer arrancarme el alma por otra persona, si sé que en todo camino hay un final, que nada importa y que para él soy algo indiferente?

¿De qué me sirve llorar? ¿De qué me sirve reir? dime de qué me sirven todas estas cosas que escribo, si nadie las recordara y por mucho que quiera, con ellas la inmortalidad no voy a conseguir...

¿Por qué existirá la desesperación? es como ahogarse en un mar sin agua, como querer correr y no poder, una extraña sensación...

¿Soy un pasatiempo? y ¿qué es el tiempo? unas veces fugaz y otras en cambio tan lento...